Je perce ta robe ambrée,
Ses déchirures sentent bon.
Je lacère tes dessous
blancs, mousseux.
Finalement j'accède
à ton cœur suprême;
tes jus explosent
sur ma langue,
ô savoureuse
orange.
«J'aime pas les chevaux. Ils ont l'air... perdu»
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire